Selon son étymologie, le mot miniature vient du latin minare, qui signifie enduire de minium, ce métal de couleur rouge orangé qui provient de la combustion du blanc de plomb. Il s’utilisait dans l’ancienne Mésopotamie pour les peintures murales, puis dans les manuscrits enluminés du moyen âge. La miniature, est une peinture de petite dimension, dont le rendu précis fait appel au geste lent du moine copiste, courbé sur son ouvrage, tel un orfèvre du minuscule.
C’est cette même finesse, cette même délicatesse, lente et irradiante, qui affleure la surface des photographies de Pentti Sammallahti. Des vastes déserts de la mer blanche de Solovski en Russie, aux forêts denses d’Europe Centrale peuplées d’animaux improbables, et jusqu’aux confins du Monde, chaque image est une petite histoire, une fable, une légende qui dit en quelques mots qu’il suffit de voir pour que la beauté existe. Et, qu’il lance son regard de loin ou qu’il le pose de près, Sammallahti sait accorder à chaque détail, aussi ténu soit-il, un rôle prépondérant dans ses Miniatures, aussi essentiel qu’une note de musique dans une partition. Son regard creuse le visible de l’intérieur et fait remonter ces petites particules natives à la surface du monde, comme de la poussière de charbon, plus légère que l’air.
Les formes prennent place, leurs fréquences s’ajustent entre-elles et tissent d’étranges correspondances qui se cristallisent pour disparaitre aussitôt.
Le gris légèrement perlé du ciel recouvre tout. Le silence glisse, le noir est dense mais luit encore. Les oiseaux migrent vers la nuit, les nuages se chargent, l’homme se tient debout devant l’horizon, au bord du monde. Il regarde. Il fait face à l’étrange, au merveilleux, à l’inexplicable (1).
Lui seul sait qu’il touche ici la vérité du bout des doigts.
Anne Morin