Une rentrée poétique à la Galerie Vu’
Magali Lambert et Juanan Requeña

Magali Lambert fait renaître les disparus.

Démiurge d’un univers fantasque et poétique, elle exhume et tire de l’oubli des objets délaissés pour leur insuffler la vie par le truchement des rencontres qu’elle provoque. Avec ses séries des Merveilles (Espagne, Belgique, France) inspirées des cabinets de curiosité, elle conspire des machineries improbables, bouffonnes, belles ou cauchemardesques. Ce ne sont pourtant pas des biens précieux qu’elle accumule ici, mais des objets ordinaires, naturels ou industriels,
trouvés dans des brocantes, dans la rue ou sauvés des ordures. Collectionneuse, elle les accueille, les assemble puis photographie ces rencontres instables et précaires.

Cadavres exquis visuels faisant écho aux surréalistes, ses objets-valises incongrus sont photographiés avec un dispositif scénographique d’une grande sobriété, révélant des qualités plastiques insoupçonnées, des significations nouvelles et déroutantes, des subversions statutaires : Tu es une merveille, dit-elle.

Photographe autant que dessinatrice ou sculptrice, Magali Lambert relève ses Portraits de taxidermies défraîchies, de dessins qu’elle grave à la surface même du tirage, traçant des lignes-animales hybrides, qui se jouent de la coïncidence comme autant de possibles résurrections. Avec Les oiseaux disparus, elle fait se rencontrer les oiseaux naturalisés, longtemps cachés dans les réserves du musée du Château de Dourdan, avec les oeuvres exposées – parmi lesquelles beaucoup de portraits – , et se mue en taxidermiste-embaumeuse, créant des photographies sédimentaires, où le temps, l’espace et la mort se télescopent, paralysés dans l’image.

Par les hybridations et les rencontres qu’elle imagine et met en scène, Magali Lambert nous montre que les choses ne sont jamais celles que l’on croit ou ce qu’elles semblent être. L’étrangeté comme la beauté couvent dans l’ordinaire, par-delà la mort elle-même, le monde peut sans cesse être réinventé.

Avec ses images fragiles, éphémères et contemplatives, petits moments d’éternité prélevés sur le fil des choses hors du temps, Juanan Requena nous emmène à la dérive, sur son chemin pavé d’incertitudes. Il nous emporte dans les plis de son sillage courant, nous ouvrant le champ de la fiction, de l’imaginaire, des possibles et surtout des émotions. Ses images se voient autant qu’elles se lisent. Intimement liées à la littérature, ses photographies sont des bribes mêlées de mots, d’objets et de lumières.

Il accompagne souvent ses tirages de textes (parfois manuscrits à même l’image ou le mur) et réalise des livres imagés, comme autant de journaux intimes, qu’il accumule, avec ses autres oeuvres, dans le merveilleux bric à brac de son immense atelier niché sous le toit d’une grange d’un village reculé espagnol.

Touche à tout, il y réalise ses tirages (petits objets délicats, veloutés, argentiques, souvent virés au café), fabrique ses cadres, élabore des accrochages fantaisistes où les riens de Ricard Terré rencontreraient les improbables notes de voyage de Jose Ramon Bas.

Juanan Requena est l’artisan d’un monde original, où chaque image, chaque mot, sont une trace sur le chemin qu’il nous donne en partage. Il répète souvent No hay que detenerse (il ne faut pas s’arrêter). Il ne faudrait pas croire qu’il s’agit là d’une quelconque injonction à l’urgence, mais plutôt d’un désir tenace de tracer – plutôt que de suivre – un chemin, poursuite inlassable, avide de lumière, de fulgurances et de grâce.

Devant ses images oniriques et poétiques, on ne peut s’empêcher de penser au célèbre poème d’Antonio Machado, Caminante no hay camino : Marcheur, ce sont tes traces ce chemin, et rien de plus. / Marcheur, il n’y a pas de chemin, le chemin se construit en marchant. / En marchant se construit le chemin, et en regardant en arrière on voit la sente que jamais on ne foulera à nouveau. / Marcheur, il n’y pas de chemin, seulement des sillages sur la mer. / Tout passe et tout demeure / Mais notre affaire est de passer / De passer